Творчество, лирика известного советского барда и поэта Булата Окуджавы.

Новое утро
Булат Окуджава
Не клонись-ка ты, головушка,
От невзгод и от обид,
Мама, белая голубушка,
Утро новое горит.

Все оно смывает начисто,
Все разглаживает вновь...
Отступает одиночество,
Возвращается любовь.

И сладки, как в полдень пасеки,
Как из детства голоса,
Твои руки, твои песенки,
Твои вечные глаза.

Всю ночь кричали петухи...
Булат Окуджава
Всю ночь кричали петухи
И шеями мотали,
Как будто новые стихи,
Закрыв глаза, читали.

И было что-то в крике том
От горькой той кручины,
Когда, согнувшись, входят в дом
Постылые мужчины.

И был тот крик далек-далек
И падал так же мимо,
Как гладят, глядя в потолок,
Чужих и нелюбимых.

Когда ласкать уже невмочь,
И отказаться трудно...
И потому всю ночь, всю ночь
Не наступало утро.

На белый бал берез не соберу...
Булат Окуджава
На белый бал берез не соберу.
Холодный хор хвои хранит молчанье.
Кукушки крик, как камешек отчаянья,
Все катится и катится в бору.

И все-таки я жду из тишины
(Как тот актер, который знает цену
Чужим словам, что он несет на сцену)
Каких-то слов, которым нет цены.

Ведь у надежд всегда счастливый цвет,
Надежный и таинственный немного,
Особенно когда глядишь с порога,
Особенно когда надежды нет.

О чем ты успел передумать, отец расстрелянный мой...
Булат Окуджава
О чем ты успел передумать, отец расстрелянный мой,
Когда я шагнул с гитарой, растерянный, но живой?
Как будто шагнул я со сцены в полночный московский уют,
Где старым арбатским ребятам бесплатно судьбу раздают.

По-моему, все распрекрасно, и нет для печали причин,
И грустные те комиссары идут по Москве как один,
И нету, и нету погибших средь старых арбатских ребят,
Лишь те, кому нужно, уснули, но те, кому надо, не спят.

Пусть память - нелегкая служба, но все повидала Москва,
И старым арбатским ребятам смешны утешений слова.

Эта женщина! Увижу и немею...
Булат Окуджава
Эта женщина! Увижу и немею.
Потому-то, понимаешь, не гляжу.
Ни кукушкам, ни ромашкам я не верю
И к цыганкам, понимаешь, не хожу.

Напророчат: не люби ее такую,
Набормочут: до рассвета заживет,
Наколдуют, нагадают, накукуют...
А она на нашей улице живет!

Медсестра Мария
Булат Окуджава
А что я сказал медсестре Марии,
Когда обнимал ее?
- Ты знаешь, а вот офицерские дочки
На нас, на солдат, не глядят.

А поле клевера было под нами,
Тихое, как река.
И волны клевера набегали,
И мы качались на них.

И Мария, раскинув руки,
Плыла по этой реке.
И были черными и бездонными
Голубые ее глаза.

И я сказал медсестре Марии,
Когда наступил рассвет:
- Нет, ты представь: офицерские дочки
На нас и глядеть не хотят.

Мне не хочется писать...
Булат Окуджава
Мне не хочется писать
Ни стихов, ни прозы,
Хочется людей спасать,
Выращивать розы.

Плещется июльский жар,
Воском оплывает,
Первый розы красный шар
В небо уплывает.

Раскрываются цветы
Сквозь душные травы
Из пчелиной суеты
Для чести и славы.

За окном трещит мороз
Дикий, оголтелый -
Расцветает сад из роз
На бумаге белой.

Пышет жаром злая печь,
Лопаются плитки,
Соскользают с гордых плеч
Лишние накидки.

И впадают невпопад
То в смех, а то в слезы
То березы аромат,
То дыханье розы.

Жизнь как будто ничего...
Булат Окуджава
Жизнь как будто ничего
Возле дома своего.
Но едва свернешь в сторонку —
Сразу все — на одного.

Так и хочется спросить:
Чем я вам мешаю жить?
Почему, едва я выйду,
Нужно вам меня убить?

Отвечают: потому,
Неизвестно почему,
Но у нас от сотворенья
Нет пощады никому.

Декабрь, 1979